иногда мне начинает казаться, что этот дневник (да и я сама в целом) исчерпал себя. Я сильно и часто повторяюсь (да, так происходит с писателями, которые слишком много пишут – они говорят об одном и том же, и даже одними и теми же словами).

Но я иду по улице, еду в метро - и вдруг понимаю, что еще так много невысказанного. Однако писать в транспорте я не люблю, КПК у меня нет, диктофоном на людях пользоваться стесняюсь – и теряю настроение, мысль и слова, которыми эта мысли четко вырисовалась в голове.

Я прихожу домой, открываю дневник и начинаю писать уже совсем не о том, о чем собиралась. Стиль и содержание предыдущих записей влияют на меня, и я повторяюсь, а новое, хорошее, животрепещущее, главное - редко выливается сюда.

И невысказанного очень много. Так жалко забывать то (и как!), что я продумала вне дома.